POETRY-SLAMS (& CO)

KURZGESCHICHTE: NAMENSLOS 

Die erwartungsschwere Stille quoll durch die dicken Vorhänge aus dem Saal hinaus und legte sich wie eine zweite, einengende, erstickende Haut über ihren gesamten Körper. Wie zähflüssiger Sirup schien sie ihre Atemwege zu verstopfen, sodass sie mit einem Mal das beängstigende Gefühl hatte, direkt vor der lärmenden Belüftungsanlage ersticken zu müssen. Panik, vermischt mit der kühlen, aber abgestandenen Luft aus dem Lüfter, sorgte dafür, dass sich ihr sämtliche Nackenhaare

aufstellten. Und dabei hatte sie das alles schon mehrere dutzend Mal erlebt. 

Zwar hatte sie noch nie direkt im Zentrum der Aufmerksamkeit gestanden, doch im Grunde genommen war es ja jedes Mal dasselbe:

Lächeln, Winken, Posieren.

Den Journalisten der Klatschzeitungen einen möglichst tiefen Einblick in ihr Dekolleté gestatten.

Auf schmierige Komplimente und oberflächliche Bemerkungen mit den inhaltslosen

Standardphrasen reagieren, weil sich ohnehin niemand für ihre Antworten interessierte.

Letztendlich ging es nur um eines: Schön auszusehen.

Ab und an gab es sogar noch Interessenten für Autogramme oder Fotos, doch selbst die betrachteten sie letztendlich nur als Objekt: Entweder als fernes, unnahbares Idol oder als jemanden, mit dem man eben angab, weil man ihn getroffen hatte.

Wie sagte man dazu...? Ein menschliches Prestigesymbol, ein lebendiges Aushängeschild, ein denkender und fühlender Aufnäher, die Schaufensterpuppe ihrer Produktionsfirma… - vielleicht war es das. Doch wie man es auch bezeichnen wollte, -sie fand es jedes Mal aufs Neue schrecklich.

„Bist du soweit?“ Niclas' unangenehme Stimme riss sie aus ihren düsteren Gedanken und katapultierte sie in die nicht weniger unangenehme Realität.

„Klar.“ Wer sie nicht gut genug kannte, würde nicht in der Lage sein, etwas von dem Aufruhr zu bemerken, der in ihr herrschte. Und genau genommen vermochten nicht einmal ihre engsten Bekannten, ihre Gefühle richtig zu deuten. 

Dazu war sie mittlerweile zu gut in ihrem Job.

Und zu einsam.

Natürlich, es war ihre eigene Entscheidung gewesen. Manchmal fragte sie sich allerdings, ob es nicht doch einen Ausweg gegeben hätte, eine Möglichkeit, von der Straße abzubiegen, die sie in diese sinnlose, leere Sackgasse geführt hatte.

Doch die Hand auf ihrer Schulter schob sie selbst jetzt noch unnachgiebig nach vorn.

„Los, Baby, rocken wir diesen Abend.“

„Ja, klar.“ Diesmal gab sie sich keine Mühe, die resignierte Müdigkeit aus ihrer Stimme

herauszuhalten. „Rocken wir diesen Abend.“

Applaus brandete auf, als sie durch den Vorhang traten. Licht stach ihr fast die Augen aus. Und dann diese Wärme, das Getuschel, der Schweiß. Viel zu viele Menschen saßen in einem viel zu kleinen Raum und warfen ihr in Form einer schweren Duftwolke und des leisen Geflüsterssämtliche Beweise ihrer Existenz entgegen – mit Ausnahme von ihrem Aussehen. Sie war blind von den Scheinwerfern, taub für die Begeisterung und stumm vor Frustration.

Sie sah niemanden.

Aber alle sahen sie.

Das war nicht fair, dachte sie, einfach nicht fair. Professionell wie sie war, lächelte sie jedoch lediglich darüber hinweg und betete, dass sie sich bald hinsetzen durfte. Niclas, ihr Produzent, ergriff nach einem Blick auf seine teure Armbanduhr schließlich die Initiative und schob sie auf einen jungen Mann zu, der sie zu ihrem Platz geleitete. Ganz vorne. Für einen kurzen Moment hatte sie Sorge, von den vielen auf sie gerichteten Blicken in ihrem Rücken erdolcht zu werden.

Kein schöner Tod, vielleicht, aber ein passender.

Passend jedenfalls zu dem Film, dessen Bilder nun erstmals in aller Öffentlichkeit über die Leinwand flimmerten und die Premiere zu dem machten, was sie nun einmal war. Die sie selbst zu dem machten, was sie war – oder besser: Sein sollte. 

Beim Anschauen mancher Szenen hatte sie plötzlich das Gefühl, nicht mehr zu wissen, ob diese Person wirklich sie selbst war. Ob die leere Hülle, die ihr Gesicht in die Kamera hielt, überhaupt noch ein Innenleben hatte, oder ob sie mit

jeder neuen Rolle einen Teil der Persönlichkeit verlor, die sie einst gewesen war. Manchmal wusste sie mit einem Mal nicht mehr, ob sie die Gefühle, die sie spielte, nicht wirklich empfand. Und andersherum konnte es genauso gut vorkommen, dass eine Empfindung, die sie im ersten Moment noch für echt hielt, im nächsten bereits fahl und abgestanden und bereits hundertmal nachgeahmt schmeckte. Unecht, eben. Ob sie echt gewesen war, oder nicht – in dem Augenblick, in dem sie sie als Schauspielerin fühlte, war sie es nicht mehr, konnte es gar nicht mehr sein.

Ihr Job hatte gierig die Finger nach ihrem Privatleben ausgestreckt und jetzt, wo sie ganz vorne in diesem albern golden gepolsterten Kinosessel saß, merkte sie, dass er es geschafft hatte. Und ihr Job hatte ihr nicht nur ihre Selbstsicherheit und ihre Identität gestohlen, sondern auch ein Stück ihrer Seele mitgenommen. 

Die Bedeutung dieser Erkenntnis raubte ihr abermals den Atem.

Beinahe wäre sie fortgelaufen.

Aber nur beinahe.

Stattdessen sah sie der Fremden auf der Leinwand weiter zu, unfähig, sich zu bewegen und sie vor dem Unglück zu warnen, in dass sie mit jeder falschen Träne weiter hineinlief.

„Großartig.“ Schmierige Finger auf ihrem Arm. Von rechts.

Sie hob den Kopf und schaute direkt ins Gesicht eines untersetzten Mittfünfzigers, der in seinen jugendlichen Kleidern seiner verlorenen Jugend hinterher zu trauern schien. Man hatte sie neben dem Hauptsponsor der Filmproduktion platziert. War sie ein Teil der Belohnung? Erwartete man nun von ihr, dass sie gute Miene zum bösen Spiel machte? Flirtete? Später vielleicht gar Gefummel an der Bar ertragen musste? Würde Niclas diesen Mann aufhalten? Oder würde er ihn gewähren

lassen und sie später keines Blickes würdigen – aus Scham oder Arroganz oder was auch immer...

So war es schon einige Male abgelaufen.

Sie fühlte sich schmutzig und ausgenutzt und schaffte es nur mit Mühe, ein verzweifeltes Stöhnen zu unterdrücken. 

„Vielen Dank.“, presste sie zwischen den Zähnen hervor.

„Darf ich sie nach diesem Meisterwerk auf einen Drink einladen?“

„Natürlich.“ Jetzt hatte sie ihre Stimme wieder unter Kontrolle. Distanziert und ein wenig kühl klang sie, dabei jedoch keinesfalls unhöflich. Eher... gleichgültig.

Es hatte Jahre gekostet, sich diesen Tonfall anzutrainieren. 

Hier war er genau richtig.

„Sie sehen fantastisch aus, heute Abend, wissen Sie das?“

Sie beschloss, die rhetorische Frage zu ignorieren und antwortete stattdessen mit: „Vielen Dank.“

Das Kleid, das sie trug, hatte man ihr herausgelegt. Selbst ausgesucht hätte sie es nie – ein weiteres Zeichen dafür, dass sie immer mehr von ihrer Selbstständigkeit verlor und nach außen hin ständig nur vorgab, jemand anders zu sein. Und dass dieser jemand so nach und nach auch nach innen zu dringen schien; ansonsten hätte es sie doch gestört, dass sie nicht anziehen durfte, was sie wollte,

oder? Etwas, das weniger von ihren Beinen, weniger von ihrem Busen, weniger von... ihr selbst zeigte. Etwas, in dem man sich zur Not vor den gierigen Fingern von Männern, die es nicht gewohnt waren, einmal nicht ihren Willen zu bekommen, verstecken konnte. Sie bekam Angst.

Um sich abzulenken, versuchte sie, sich auf den Film zu konzentrieren, den auch sie zum ersten Mal sah. Doch sie schaffte es einfach nicht, die vielen Szenen zu einem Ganzen zu verknüpfen, selbst obwohl sie das Drehbuch kannte, schien das Ganze plötzlich keinen Sinn mehr zu ergeben und die Handlung in tausend verschiedene Fragmente zu zerspringen. Alles, was sie sehen konnte, war ihr eigenes Gesicht, das in diesem Moment direkt in die Kamera schaute und die Worte „Lauf!“ direkt an sie selbst zu richten schien. Sie schauderte – und richtete sich mit einem Mal

ruckartig in ihrem Sitz auf. Da war etwas in ihren eigenen Augen... Angst. 

Und zwar keine gespielte, nein, es war echte, ungetrübte Panik. 

Zwar nur für einen winzigen Augenblick zu sehen, doch es reichte.

Da war sie. Noch nicht völlig verschüttet, irgendwo da drinnen immer noch gefangen. Und sie rief, nein, schrie um Hilfe.

Es war dieser Moment, in dem sie die Entscheidung in die Tat umsetzte, doch innerlich hatte sie sie bereits viel früher getroffen, das wurde ihr jetzt überdeutlich klar. Sie straffte die Schultern und richtete sich auf. Langsam, zunächst. Beherrscht.

Ein letztes Mal schenkte sie der übergroßen Leinwand einen verabschiedenden Blick.

Lächelte. Wendete sich ab.

Und dann, endlich -

rannte Lara.